Im Hochland Lapplands

Von den großen, freien Wildmarken hinunter in den Industrieregen im Südosten zu Wasser kommen, der säuerlich auf Wege und Straßen platscht, das erweckt einem bestimmte Gedanken. Wasser ist eine gute Sache.

Aber wir waten nicht im gleichen Wasser drunten in den Tälern der Verunreinigung wie droben auf der Höhe. Nachdem ich gut achtzig Kilometer über Flüsse und reißende Bäche gewandert war, an Gletscherbächen entlang, voll glänzend klarem, sauberem Wasser, in dem ich mein Gesicht baden und das ich Mundvoll trinken konnte, ohne nach seiner Herkunft zu fragen – da hakte sich das Wort Luxus in mir fest. Hier watete ich in einem Überfluss von reinem Wasser.

Wenn ich es schmeckte, war es gut wie Wein, frisch, erfrischend. Alle anderen Getränke waren überflüssig - unnötig.

Legte ich mich schlafen, schlummerte ich ein unter dem Rauschen von Wasser. Eine Nacht mit dem Brausen des Flusses. Eine andere Nacht mit dem Donnern des Wasserfalls. Eine dritte Nacht mit dem Rieseln mehrerer Bäche, die hinter dem Lichtschein meines Lagerfeuers zusammenflossen.

Ich rannte mich in Schweiß auf langen Steigen – doch der Durst brauchte mich nicht zu plagen. Watete ich nicht in Luxus?

In einer Zeit, in der Trinkwasser in dicht bevölkerten Gebieten zum Problem wurde, in der Flüsse aussehen wie fließende Latrinen, war das, als käme ich ins Paradies, wo Wasser ist und nichts sonst.

Der Geschmack, der Anblick, das Geräusch des Wassers sitzen in mir wie eine wunderbare Erzählung aus alten Zeiten.

Während dieser Wanderung inmitten von Musik aus Wasser, das rieselte, Wasser, das dröhnte, Wasser, das still und tief dalag oder in wilden Stromschnellen brauste, traf ich einen Schweden, der einige der Hütten der schwedischen Touristenvereinigung in Ordnung hielt. Er fällte Holz im Bergwald und trug die kleinen Birkenstämme auf der Schulter zur Hütte. Er hatte einen schwer zu bestimmenden Akzent, den ich anfangs nirgendwo unterbringen konnte, er hätte ein Deutscher sein können, der Schwedisch sprach, ein Finne, der Norwegisch-Schwedisch sprach, oder ein Norweger, der Finnisch-Schwedisch sprach.

In einer Höhe von tausend Metern gab es manchmal auch zuviel von dem guten Wasser, wenn es mich im Gegenwind traf und bis auf die Haut nass peitschte. Dann tut eine Rast besonders gut. Jede Rast fängt außerdem mit Wasser an. Man wäscht sein brennendes Gesicht mit eiskaltem Wasser, man füllt den Kochtopf mit kristallklarem Wasser und rührt eine Tütensuppe an.

Und wirft man einen Blick hinaus über die Bergheide, von der man kommt, und auf den Weg, der vor einem liegt, dann schlängeln sich kleine Bäche und Flüsse durch graue Felsenhänge und bleiches Berggras wie Zinnfäden in einem Gewebe.

Die Berge sind karg, aber das Wasser ernährt viele seltene Gewächse. Zum schönsten, was wir so hoch über dem Meer finden können, gehört die leuchtende kleine Eisranunkel.

Sie hat einen Sommer lang vom Wasser der Gletscher getrunken und hat in ihrer zarten Welt, die nur aus einem Stiel und einer Blüte besteht, all die Schönheit versammelt, die es im Gebirge gibt.